Lógicamente, el humillante e histórico 8-2 que recibió ayer el Arsenal en Old Trafford ha desatado un nuevo huracán de críticas hacia Arsène Wenger y su proyecto en Islington. Uno no quiere convertirse en defensor de causas perdidas ni agotar con discursos repetidos. Ni agotar ni agotarse, porque el asunto ya desgasta. Mi idea, que no se modifica con un resultado -nunca una idea debe modificarse con un resultado-, es que Arsène Wenger es el gestor ideal para un club en la situación actual del Arsenal -del contexto específico, absolutamente necesario para cualquier análisis, hemos hablado muchas veces-. No sólo es el gestor ideal: Wenger ha convertido al Arsenal en un club estructuralmente modélico. Tras haber logrado el objetivo principal de este inicio de temporada -clasificarse para la fase final de la Champions League por decimocuarta temporada consecutiva, todas las de la era del técnico alsaciano-, los gunners acudían a Old Trafford con escasas posibilidades de sacar un resultado positivo, masacrados por las ausencias y enfrentándose a un equipo que, este año sí, es muy superior. La derrota -incluso la derrota clara- era previsible. Obviamente no tan clara. Pero caer en Old Trafford entraba dentro de la lógica y nunca debía contemplarse como una tragedia en una temporada en la que la cuarta plaza sería un exitazo monumental.

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Se cumplió lo anunciado: el campeón del mundo sub-20 salió del cuarto de final entre España y Brasil, un encuentro mayúsculo que, ya hace ocho días, enfrentó a los dos mejores equipos de la categoría. Y aunque otros buenos conjuntos seguían en competición, la sensación era que el ganador de aquel duelo acabaría levantando el segundo título más importante de selecciones en el universo FIFA. La batalla de Pereira, resuelta en la tanda de penaltis tras un choque de contraste de estilos, equilibrado, con fases para cada equipo -de la superioridad con balón del equipo de Lopetegui en el primer tiempo se pasó a un periodo en el que el ritmo alto de la canarinha causó estragos-, nos volvió a demostrar, como tantas otras veces, que la diferencia entre la gloria máxima y la sensación del objetivo incumplido puede ser mínima en su origen: el acierto en una tanda de penaltis, y ya. Estuvimos cerca, pues, de dedicarle hoy el artículo que merece el campeón -muy convincente en la mayoría de sus compromisos- a los Romeu, Isco, Bartra, Álvaro Vázquez o Sergi Roberto, ya realidades monumentales con evidente futuro de selección absoluta. Pero el jugador más importante del torneo acabó siendo brasileño. Y ya que la FIFA lo dejó incomprensiblemente fuera de su listado de nominados al Balón de Oro del Mundial -para mi, ya apuntaba al MVP antes de anotar los tres goles en la final-, lo compensaremos con un homenaje en este blog. Se llama Oscar y juega en el Internacional de Porto Alegre.

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Tengo guardadas en la memoria algunas imágenes poéticas de Cesc Fàbregas. Me quedaré con tres. En la primera, él no aparece. La configuran unos niños, de unos diez u once años, subiendo una cuesta en Arenys de Mar pateando un balón. Uno de ellos llevaba la camiseta del Arsenal. Con el 15. El primer número profesional de Cescky, su dorsal en la primera plantilla antes de que le dieran su favorito, el 4, el de su fecha de nacimiento, el de su ídolo de infancia. El pueblo, antes más conocido por el poeta catalán Salvador Espriu, ahora internacionalmente famoso por ser el lugar en el que creció uno de los futbolistas más conocidos en el planeta entero, empezaba a presumir de héroe autóctono. Eran los comienzos, unos comienzos aún más sosegados, menos repletos de focos, menos cargados de expectativas. Yo también tengo una camiseta de Fàbregas con el 15, de color grana, casi morado, la del homenaje a Highbury. Me gusta el Fàbregas del 15 porque me recuerda a sus inicios, me dibuja, de forma más global, todo el panorama de su carrera. En toda mi trayectoria periodística, probablemente no he seguido a ningún futbolista con tanta profundidad, desde el día uno hasta el estrellato en el que las dimensiones ya se pierden y la racionalidad se confunde. Desde ese día que debutó con la primera plantilla en septiembre de 2003, en la Carling, ante el Rotheram United, y lo conté orgulloso en una emisión, creo que sólo para Madrid, del Tiempo de Juego de COPE. "Cesc Fàbregas Soler, un chico de 16 años de Arenys de Mar, acaba de debutar oficialmente con el Arsenal". Me hacía ilusión. Siempre me sentí cerca de él, por ser de Arenys, una localidad costera del Maresme donde se estableció, hace ya dos décadas, parte de mi familia, y por tener la misma edad que mi hermano, por ser de 1987. Este último detalle, aparentemente, es una gilipollez, pero han sido muchas las veces en las que le he dicho: "Iban, mira, Cesc es de tu año... y ahí le tienes, profesional...". Sí, los niños subiendo la cuesta, los niños con el 15, los niños que me desplazan en el tiempo y en el espacio, los niños que me hablan de Highbury y del Rotheram, los niños que también me transportan a ese primer gol ante los Wolves, ese gol tan fácil, sólo "de empujarla", pero ese gol tan histórico. ¡Cuántos récords rompiste, Cesc Fàbregas!

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Arranca mañana la Premier League, aparentemente con tres candidatos claros al título (Manchester United, Chelsea y Manchester City) y con tres outsiders que tendrán como objetivo principal garantizarse una plaza de Champions League (Arsenal, Liverpool y Tottenham). De todo ello he hablado a fondo en la charla digital de hoy con los lectores de esta web, pero apetece detenerse en el que quizá sea el principal aliciente de la nueva temporada en Inglaterra: la llegada de André Villas-Boas. Más que el fichaje de cualquier jugador (aunque el de Agüero debe representarle al City un salto de calidad aún mayor), la presencia en Inglaterra de un entrenador que irrumpió con la fuerza de un huracán en el fútbol europeo la pasada temporada suscita multitud de preguntas: ¿podrá emular a Mourinho y ganar dos ligas en sus dos primeros años?; ¿lo superará, alcanzando también la gloria europea que tanto se le ha negado al Chelsea?, ¿añadirá al fútbol arrollador de su maestro un cariz asociativo que se le apreció en el Oporto y lo distinguió estilísticamente del nombre al que siempre ha sido asociado?. De buenas a primeras, su llegada supone un cambio de rumbo total en el Bridge, ya que por primera vez desde la salida de Mourinho se apuesta por un técnico con más futuro que pasado (no fue así con Scolari, Hiddink ni Ancelotti) y se le da libertad total para cambiar incluso la forma de juego característica de los blues en los últimos años (la llegada de Romeu, los elogios a McEachran y el insistente interés por Modric nos lo hacen sospechar). Quizá, a día de hoy, sus dos grandes rivales se han reforzado mejor (el United no sólo con Young, Jones y De Gea; también con Cleverley y Welbeck, que ya mostraron el domingo que pueden ser importantes), pero el aire fresco que se respira en Fulham Road, el hambre renovado, la ilusión regenerada, sitúan al Chelsea en una posición puntera en la parrilla de salida. Y si Villas-Boas es el principal responsable de ello... apetece recordar qué logró, el año pasado, dirigiendo al Oporto.

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Mario Götze ya había deslumbrado el viernes en el partido inaugural de la Bundesliga, cuando el Dortmund de Klopp le gritó al mundo que piensa seguir siendo competitivo -y atractivo a la vez- pese a la marcha de Nuri Sahin. El pequeño media punta del campeón germano estuvo en todas las jugadas de ataque: en los tres goles y en más ocasiones que se perdieron y que impidieron que el Borussia empezara goleando a un rival de entidad, el Hamburgo. Sólo ganó, pero con Joachim Löw en la tribuna tomando notas y sabiendo que Mesut Özil se iba a perder el amistoso ante Brasil, su titularidad anoche en Stuttgart se daba por segura. Ante ese nivel de juego, la expectación era mayúscula... Y Mario no sólo no decepcionó: planteó una nueva cuestión. ¿Será posible juntarlo con Özil en un mismo once?

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Regreso de vacaciones. Cierta desconexión, aunque suene raro cuando uno ha visto cinco partidos y medio en cuatro estadios distintos y pertenecientes a tres competiciones diferentes. Me fui a Rumanía con un amigo, entrenador de fútbol, un joven que ama el juego y al que auguro un futuro maravilloso, y vimos todo lo que pudimos de la Eurocopa sub-19. Estuvimos en Chiajna, donde prosiguió el verano prodigioso de España en categorías inferiores, siendo testigos de un éxito que debería valorarse con mayúsculas, ya que el Mundial sub-20 dejó al equipo sin seis de sus titulares en la fase de clasificación y aún así demostró estar muy por encima de todas las demás -salvo en esa final ante una República Checa ordenada, resolutiva, competitiva-. Nos hicimos fans del Dinamo de Bucarest, más por Catalin Munteanu que por Gabriel Torje, aunque la hinchada idolatre al joven extremo al que un día osaron comparar con Messi -y qué lejos está-. La zurdita del veterano medio centro, que estuvo en el fútbol español varios años, marca diferencias en ese contexto. Nos gustó tanto ante el Varazdin en la Europa League que nos acercamos el domingo siguiente a Medias, en la Transilvania interior, cerca de Sibiu, para verlo de nuevo contra el Gaz Metan. Dio un recital. El público local se fue decepcionado, pero consciente de que el jueves siguiente, ante el Mainz en la Europa League, jugaban el partido más importante de su historia. Lo ganaron por penaltis, así que siguen vivos a ojos del contintente. Y entre viaje y viaje, entre adelantamiento y adelantamiento, entre broma y broma de Florian, el conductor-guía que tenía como temas de conversación favoritos las mujeres y los castillos de Drácula, algunas reflexiones sobre la nueva temporada, y en especial sobre este blog. "Escribe más a menudo, aunque escribas textos más cortos", me habían dicho. Vamos a intentarlo. 

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